Né à Budapest de parents au sang-pur, Jameson s'est, dès l'enfance, fait remarqué par la remarquable instabilité de son caractère. Brillant, il ne l'était que pour les matières qu'il avait décidé d'étudier et il gâcha son incroyable potentiel en étant ce qu'on pourrait qualifier d'élèves moyens tout le long de sa scolarité. Récalcitrant à l'autorité, il se refusa à recevoir l'amour que ses parents auraient voulus lui donner et les tentatives d'affections se transformèrent bien vite en de violents affrontement entre lui et son père... Désespérée, les parents perdirent espoirs concernant ce premier fils et le laissèrent gâcher sa vie tandis qu'ils tentèrent de renouveler l'expérience en ayant un autre enfant... Sans succès. Jameson restera enfant unique et quittera le domicile familial des Arkeley dès l'obtention de sa majorité et de son diplôme obtenu avec des résultats en dents de scie.
   Il ne continua pas ses études... Car la magie ne l’intéressait pas, pire encore, il semblait voir cette dernière en horreur et lui vouait une haine profonde. Il disparu dans la nature, commença à se faire un nom dans le monde des petites frappes en usant de son immense haine pour se hisser en haut des sphères d'influences de ce petit monde oublié de la société... Un monde de violence où l'important n'est plus de vivre, mais de survivre. Une vie qui bien peu de gens désirent et qui est plus souvent subies que voulue... Et pourtant, celui que l'on connaîtra très vite sous le nom du ''Glouton'' était tout à fait à sa place à cet endroit et il ne désirait changer de vie pour rien au monde. Il était en haut de la chaîne alimentaire, il était un prédateur qui ne souffrait que de peu d'opposants !

   Et pourtant, malgré sa ruse et sa force, la réalité rattrapa bien vite l'homme après de nombreuses années dans les ténèbres. Il ne s'en souvient pas distinctement. Il voit des hommes venir le chercher, des hommes qui savaient qu'il ne manquerait à personne s'il venait à disparaître. Il s'est battu comme un damné avec ses sbires pour garder sa liberté mais ils furent décimés avec une remarquable facilité... Avec la magie. Avec cette force implacable que Jameson ne maîtrisait pas correctement, avec cette baguette qui refusait de lui obéir. Ses adversaires n'étaient même pas de grands mages... Juste... Des mages sans aucune prétention. Il constatait donc avec douleur sa propre faiblesse tandis que sa vue se brouillait et qu'il sombrait dans l'inconscience.

   Les souvenirs après cet événement sont plus flous encore. Ils ne lui reviennent que par flash qu'il est bien souvent incapable d'interpréter. Cependant, s'il y a bien une chose qu'il est capable de se remémorer, c'est cette faiblesse, ces entraves qui l’empêchait de bouger alors que l'ont expérimenté sur son corps et sur celui des survivants de son gang. La douleur. Cette maudite douleur. Cette douce douleur qu'il chérit tant désormais. Elle est marquée en lui au fer rouge. Elle alimente son immense colère comme un brasier de l'enfer. Cette rage qu'il avait en lui se démultipliait jour après jour, expérimentations après expérimentations. Il ne se brisera pas. Il ne mourra pas. Il se refusait cette libération. Il avait encore un travail à faire... Celui de détruire, de dévorer, de déchiqueter, de réduire en cendre. Quoi donc ? Tout. Absolument tout. Une haine universelle. Primale. La douleur devient colère, elle le maintient en vie jusqu'à ce que son corps ne parvienne plus à supporter la résilience de son esprit. Jusqu'à ce que son cœur s'arrête puis... Le vide.

    Il rouvre les yeux. L'odeur de la pestilence lui vrille les narines. Il se relève. Il n'est plus lié. Nu. Comme un vers. Il se relève. Il se souvient de la douleur mais pas des visages. La colère, la folie tord son visage d'un air inhumain. Il sourit. La marque du mal gît dans sa pupille droite, un Ouroboros entoure sa pupille.

   Depuis lors, Jameson erre tel un fantôme à la recherche des responsables de son tourment. Il souhaite les remercier avant de les tuer... Après tout, il se doit de faire preuve de politesse envers ceux qui l'on animé de ces nouveaux pouvoirs transcendant la magie, effrayant les mages jusqu'au confins de leurs âmes orgueilleuse... Pourtant, personne ne connaît réellement le Glouton aujourd'hui. Il est mort il y a plusieurs années de ça, et nul ne sait qu'il s'est réveillé, qu'il est revenu des limbes de l'oubli. Il vagabonde de ville en ville à la recherche d'informations, s'imposant par la force auprès des sorciers de basse extraction dans l'optique de fonder sa propre armée.
Dernièrement, il aurait été aperçu en Angleterre où il réside depuis plusieurs années déjà. Il n'est toujours pas une menace pour l'autorité en place mais déjà quelques légendes urbaines parlent d'un homme terrifiant recrutant les parias de la société des sorciers... Des parias portant un tatouage d'Ouroboros sous l’œil gauche et qui revendiquent un monde plus équitable... Un monde sans magie. Un monde créer sur mesure pour la première Incarnation. Un monde... Pour lui.